http://search.deviantart.com/?q=by:LittleFaery&section=today deviantART RSS for by:LittleFaery en-us Copyright 2009, deviantART.com Tue, 22 Dec 2009 08:24:19 PST deviantART.com http://blogs.law.harvard.edu/tech/rss http://s.deviantart.com/minish/widgets/apple-touch-icon-precomposed.png http://LittleFaery.deviantart.com/journal/24983686/ http://LittleFaery.deviantart.com/journal/24983686/ Wed, 27 May 2009 16:55:07 PDT
Foi o meu pensamento do dia.


Razões

Razão número um:

Porque a afluência às aulas do Prof. Luís é cada vez maior, há cada vez mais rabos novos a quererem ser firmes porque a praia está a chegar e nem pensem que vou ser gorda e flácida, vou meter inveja àquelas minhas amigas que se estão sempre a gabar dos biquínis novos mas que lhes assentam como uma tanga a um elefante...

Isto pensam elas, as outras...eu não. Sou demasiado magra e gira. Quero é que o meu colesterol baixe.


Razão número dois:

Porque quando chego a casa depois de esforços físicos extenuantes provindos das aulas do Prof. Luís, encontro umas tipas com ar de hippies versão século XXI, carregadas de dossiês, que tagarelam sobre a explicação que acabaram de ter enquanto esperam pelos papás nos seus Audis.
Vá, eu também tive explicações mas foi a LATIM. Só uma pessoa com 3 parafusos a menos como eu decide, de LIVRE e EXPONTÂNEA vontade, aprender uma língua morta. Mas o 15 (sim, eu era péssima a Latim, o 15 foi fantástico) no exame nacional soube-me bem. E também me souberam bem as groselhas com biscoitos de manteiga da Professora Aida, saboreadas nos bancos do seu jardim nas tardes quentes, com o seu cão Miró (um golden retrivier do mais fofo que alguma vez houve – paz a sua alma de cão) com a cabeça pousada no meu joelho enquanto eu cantarolava as cinco declinações e fazia traduções e versões...

Puella
Puellae
Puellae
Puellam
Puella
Puella

Puellae
Puellarum
Puellis
Puellas
Puellae
Puellis

...

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]]> ~LittleFaery http://LittleFaery.deviantart.com/journal/19359130/ http://LittleFaery.deviantart.com/journal/19359130/ Sat, 12 Jul 2008 17:41:41 PDT O Verão é como um belo quadro cheio de luz, uma luz dourada que resplandece para todo o ser vivo deste nosso planeta azul (e cada vez mais azul se não pararem com os gases poluentes, as vacas e o seu metano também são responsáveis). Nesse quadro, vê-se o mar a marcar a linha do horizonte, sob um céu azul, por onde se passeiam algumas gaivotas. A areia branca e quente acolhe duas simpáticas crianças que, sofregamente, enterram as pernas do avô que dorme a sesta, sossegado, com o jornal sobre o rosto engelhado. O pai e a mãe discutem se hão-de adquirir, ou não, um novo grelhador, porque o outro está velho e deita demasiado fumo, diz a mãe, mas o pai replica que não é um grelhador novo que vai atribuir mais qualidade à comida “maravilhosa” da sua esposa. A irmã mais velha lê a “Ragazza”, mirando os rapazes da sua idade, e o irmão do meio está alienado numa Nintendo DS, onde joga um jogo de voleibol de praia.
Tudo é tão perfeito no Verão.
Mas é claro – há sempre qualquer coisa a estragá-lo. As grandessíssimas filhas de uma senhora da vida das moscas da fruta.

Ao que consta, esses seres até podem nem se designar por moscas da fruta. Eu é que ouvi chamarem-lhes assim e até “gostei” do nome porque, parecendo que não, elas nascem da fruta quando menos se espera. Tempo quente equivale à proliferação desses seres que deviam ser exterminados da face da Terra, qual recompensa pela captura do Bin Laden qual quê, qual pena capital para o Saddam qual quê. Ao pé das moscas da fruta, o Voldemort é apenas um miúdo adolescente que gosta de se vestir de preto e que acredita em “magia” (muita LSD naquelas veias, coitadinho… ), para além de respeitar os direitos dos animais, claro.

Ora, vai uma pessoa à cozinha a meio da madrugada com alguma larica (que o jantar já lá vai), acende a luzita para enxergar melhor, vai à dispensa (nada de novo), decide ir ao frigorífico (nada de interessante) e conclui, essa pessoa, que é melhor comer uma peçazita de fruta já que anda toda a gente aos berros, histérica, a dizer que precisamos de comer de duas a três porções de fruta por dia. Isto é de modas: primeiro o aloé vera que começou na roupa e já vai nos iogurtes (temam), depois a redução de açúcar de algum para nenhum mesmo, depois a gordura e o sal, agora a fruta que, diga-se de passagem, se vende estupidamente cara só porque vem em polpa dentro de uns copinhos que cabem num punho, sem caroços, pele e outros inconvenientes – mas têm E’s, não se esqueçam (E’s são os conservantes, aprendi isso em Ciências da Natureza e lembro-me de a Professora referir que poderiam ser substâncias cancerígenas; inexplicavelmente, a partir desse momento, virei uma obcecada por rótulos alimentares)!

Anyway, lentamente dirijo-me à cesta da fruta, aparentemente inofensiva como todos os dias. Mas, e devo dizê-lo, há um grande problema entre a nossa espécie humana (e não RAÇA portuguesa, senhor coisinho da república, os fascistas vêm sempre ao de cima, como se vê… qual direita centro! dissimulado… ); o problema é que nós tomamos sempre tudo por garantido, e, naquela noite, a cesta de fruta deixara de ser inocente e apanhara-me desprevenida.
Aproveitando-se da minha confiança, logo, da minha distracção, sentiu a minha mão aproximar-se de uma banana (nada de associações porcas, hã?) e, qual polvo e a sua tinta, lançou-me uma nuvem espessa de mosquinhas da fruta que eu fiquei para morrer. Podia ter ficado dia de um momento para o outro que eu não tinha dado conta. Desatei a abanar os braços frenética e estupidamente. Com gestos manifestamente idiotas de quem se sente dominada por bichos voadores de três milímetros, esqueci-me, momentaneamente, dos direitos dos animais, peguei no pano da cozinha e desatei a cascar naquelas criaturinhas horrorosas, enquanto tentava não acordar o prédio inteiro. Para que conste, chamava-lhes nomes mesmo feios a cada truncada de pano. Daqueles que nunca chamei a ninguém, tipo grandes p*utas, filhas da p*uta, enquanto as amaldiçoava até ao tutano (ainda que ache que as moscas não têm tutano), com frases fofas como “A seguir à película aderente, são vocês quem eu odeio mais! Aliás, acho que estou prestes a mudar as minhas prioridades…!”
No entanto, quanto mais lhes batia, mas surgiam da cesta, tal e qual um exército organizado. Por momentos, julguei que voavam em formação V, mas admito que possa ter entrado em estado de choque.
Depois de ter morto algumas e de ter espantado outras tantas, ainda me dirigi à cesta para o golpe final: de longe, com o braço esticado, agito a cesta com vigor para que a fruta, naturalmente empilhada, das duas uma: ou solte as últimas moscas ou as mate por esmagame... ]]> ~LittleFaery http://LittleFaery.deviantart.com/journal/19025578/ http://LittleFaery.deviantart.com/journal/19025578/ Tue, 24 Jun 2008 18:01:40 PDT , so here is.

Rules...
1. Post these rules.
2. Each tagged person must post 8 things about their self in their journal.
3. At the end, you have to choose and tag 8 people and post their icons on the same journal.
4. Go to their pages and send a message saying you tagged them.
5. No tag-backs.

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1) I consider myself addicted to Harry Potter series for I can’t stop reading those damn books. Being a huge fan I actually tried to purchase a Gryffindor Scarf (yeah, big deal) but amazon uk (bastards) don’t deliver to the third world, I mean, to Portugal.
I reckon Sirius is dead, stop nagging now.

1) Considero-me viciada em Harry Potter porque não consigo parar de ler o raio dos livros. Sendo uma grande fã, tentei comprar um cachecol dos Gryffindor (sim, grande coisa), mas os da amazon uk (mentecaptos) não fazem entregas ao terceiro mundo, quero dizer, a Portugal.
Eu sei, o Sirius está morto, podem parar de chatear.


2) I usually scream in a very annoying high-pitched voice whenever I see someone I haven’t met for, at least, one week. And I hug, a lot.

2) Geralmente grito num tom de voz agudo e bastante irritante quando vejo alguém que já não encontrava há, pelo menos, uma semana. E também sou de abraços.


3) Like who tagged me, I couldn’t live without music. Hearing/watching, playing, singing, it has always to be near, around and part of me.

3) Como o que me “tocou/taggeou (lol)” (não sei que expressão escolher para tag), não conseguiria viver sem música. Ouvir/ver, tocar, cantar... faz parte de mim.


4) I recognize that, probably, I’m a little bit of a hypochondriac. Joining that oh-so-cute characteristic I sometimes suffer for anticipation. Match made in heaven, ain’t it? To balance that I have nonexistent wisdom teeth – thank you!

4) Reconheço que, provavelmente, serei um bocadinho hipocondríaca. Juntando a essa característica tão fofa, às vezes sofro por antecipação. Um casamento feito no céu, não acham? Para compensar, não tenho, de todo, dentes do siso – acho que explica muita coisa acerca da minha personalidade.


5) I’m sick of Brazilian soap operas. Soap operas and those stupid phone passtimes about them with questions like: who dated Petrus? 1-Bijouzinha (Bee-joo-zee-ña) 2-Ramona (Rah-mo-nah) 3-Maria Paula (Ma-ree-a Pahou-lah). “Only” 60 cents plus IVA.
I also hate very single advertisement for sanitary napkins.

5) Estou fartinha das novelas brasileiras. Delas e daqueles passatempos por telefone estupidos e das suas perguntas como: quem namorou com Petrus? 1-Bijouzinha 2-Ramona 3-Maria Paula. “Apenas” 60 cêntimos mais IVA.
Também odeio cada um dos anúncios (os que já foram feitos e os que serão feitos) a pensos higiénicos.


6) Not sure why but I’m a little mad about bad boys gone good, like Mark Wahlberg http://LittleFaery.deviantart.com/journal/18201380/ Tue, 06 May 2008 18:11:44 PDT Arranjar parceiro para o conversé não é difícil. Geralmente, eu não quero parceiros de conversé, gosto mais de ouvir os outros (no autocarro, porque a tagarelice é de nascença) mas os que tive, ainda que de forma totalmente involuntária, chegaram-se a mim e não eu a eles. Na maioria pertencem a uma faixa etária duvidosa que se situa entre os 70 e os 90 anos de idade. Uns, de boa saúde mental, perguntam-me como vai o curso (vendo a pasta universitária e afirmando que têm uma igualzinha lá em casa, palavra de honra); outros, de saúde mental mais dúbia, vagueiam pelo discurso da culpa dos atrasos do autocarro. Uma senhora do Tovim afirmou tantas vezes que os autocarros se atrasavam de propósito para a chatear que eu, ao fim da terceira insistência, passei de “olhe que é o trânsito, deve estar quase a chegar” a “sim sim, tem toda a razão, esses badamerdas dos motoristas andam feitinhos com o diabo. Hão-de levá-la à loucura, depois ao suicídio e, quando finalmente deixar esta terra de doidos, apercebe-se de que, como seguia os ensinamentos do JC, estará, nesse inglorioso momento, no quentinho do inferno.”. Falar de inferno agita algumas mentes. A minha não, claramente.

Mas voltemos às conversas. Esta não se passou comigo, passou-se com o Carlos (ou Garmos, em noites de Bowling). Ia o rapaz a viver a maior saga de transportes públicos que alguma vez teve na sua vida quando dois senhores de idade, sentados lado a lado num autocarro apinhado, comentam um para o outro: Ó António... tu hoje estás completamente inoxidável!
Momento glorioso. É como nos sonhos estapafúrdios. Por mais estapafúrdios que sejam, fazem sempre sentido! Pelo menos enquanto estamos a dormir, são regidos pela maior, melhor e mais altamente eficaz lógica do mundo. Em poucos minutos tratamos Sócrates, Platão e Descartes por tu e ainda lhes damos um bailinho de vocabulário só para verem quem é que manda. No entanto, esta sensação de que tudo o que dizemos faz sentido, torna-se num estado permanente a partir de certa idade. E, felizmente, continua a ter piada, tanto para eles como para nós.
Viva a senilidade – em sonho constante!

Agora, a minha segunda geração à rasca também tem coisas giras. É incrível, impressionante como se conjugam origens brejeiras com a poesia que advém do estudo universitário.
A moça tinha um ar preocupado, embora eu estivesse a olhar-lhe directamente para a nuca e ela usasse óculos de sol (sim, sou como o House, boa a observar pessoas). Relatava ao amigo, que se sentava ao lado, uma qualquer complicada situação que acabara de atravessar. Dizia ela (nunca esquecerei):

- É que eu já passei por uma situação semelhante. Há muito tempo atrás, experienciei algo análogo. Felizmente, não reagi da mesma forma como hoje reajo.
Hoje... estou-me a cagar.


Tenham uma boa semana



PS. O título do journal deve-se a um episódio no TAGV. Agora que lá estagio, descobri que nunca, mas nunca mais saio pela porta principal. Havia um ensaio gigantesco, do qual eu não tinha qualquer tipo de conhecimento. De um lado da porta, havia meninas de todas as idades a saltitarem de um lado para o outro em collants, tutus e sabrinas (eu também já fui assim); do outro lado da porta, havia pais preocupados e apressados, mantidos como cães por detrás de uma fita separatória, a única coisa que os impedia de abrirem a porta e tomarem os bastidores de assalto. Ora, eu passo no corredor, saída do trabalhinho ao final da tarde, cansada e a querer ir para casa pôr-me de molho, e antes de atravessar a famosa porta divisória (ainda bem que há divisões neste mundo), a enchente de crianças em fatos de ballet traz-me recordações aprazíveis, apesar da terrível chinfrineira que se ouvia vários andares acima e até para os lados. Passo a porta para seguir o meu destino (que era dali para fora) e o caos é mais feio,... ]]> ~LittleFaery http://LittleFaery.deviantart.com/journal/17155039/ http://LittleFaery.deviantart.com/journal/17155039/ Sun, 02 Mar 2008 19:14:12 PST
Numa quente tarde de Fevereiro (viva o efeito de estufa), a minha pessoa dirige-se à Baixa conimbricense à procura do consultório de um senhor doutor dos dói-dóis da pele. Rapidamente confirmei as minhas suspeitas: o consultório situava-se numa daquelas casas antiquérrimas que no rés-do-chão não tem nada a não ser umas escadas em madeira assustadoramente a pique que parecem intermináveis (pelo menos dois andares tinham). Valeu-me o corrimão, que eu já não sou uma jovem de 11 anos!

Ligeiramente ofegante depois de um lance inteiro de vertiginosa escadaria, deparo-me com uma porta que não conseguia abrir. O vidro fosco e a ausência total de maçanetas fizeram-me pensar que, provavelmente, teria entrado num daqueles livros que a minha geração lia, os “Arrepios”. Obriguei-me a racionalizar e a não temer o desconhecido para lá da porta pintada daquele beige tipico das casas antiquérrimas que querem parecer limpinhas e mais jovens do que realmente são. Decidi empurrar a metade direita da porta. A metade direita da porta não se mexeu. A coisa estava a ficar pior. Tentei pois, já por falta de alternativas, empurrar a parte esquerda. E fez-se luz! Ou direi melhor, escuridão?

Sim, os corredores estavam escuros. Desagradavelmente escuros. No entanto, à minha direita surgia um foco de luz esbranquiçada. Descobri que provinha de uma “casinhota” mesmo ao lado da porta por onde tinha acabado de entrar. Enfiada lá dentro, não menos branca que a luz que a alumiava, estava uma senhora idosa, de cabelos alvos e bata igualmente NeoBlanc (branco mais branco não há ). Sentada, folheava uma pequena agenda repleta da caligrafia esticada e ondulante igualzinha à da minha avó, quando os seus óculos redondos de aros de massa me miraram e a sua boca se abriu de imediato, pronunciando em tom indiferente: Cláudia Morais?? – perguntou ela mais rapida que um trovão. Era assim tão óbvio que eu era a Cláudia Morais apesar de estar adiantada 15 minutos para a hora da consulta?

Claro que era.

Não desviando o olhar um milímetro sequer, seguiu: - Espere, por favor.
Eu, que não sou lá muito boa a lidar com este tipo de emoções fortes, tive mesmo de lhe perguntar: - Peço desculpa, mas será que me podia indicar a casa-de-banho?
Depois das indicações recebidas, respirei fundo e, decidida, percorri o corredor.

O papel de parede forrava todo aquele labiríntico corredor. Tudo tinha um tom esverdeado e amarelo-diarreia que enjoaria até um futebolista com gosto para a decoração de interiores. Os candelabros negros em forma de chama eram apenas o toque final naquele requintado gosto. Azar o meu. A lâmpada de luz branca que, supostamente, iluminaria aquele espaço lúgubre, estava com uns cheliques muito estranhos e piscava que se fartava, apenas permitindo-me ver com clareza por onde me enfiava durante 1 décima de segundo. Se me aparecesse pela frente a Ministra da Educação semi-nua, com a cara pintada, numa performance fidedigna da dança da chuva africana e vestida em missangas que nem por isso lhe tapavam as vergonhas, tinha morrido ali.

O corredor serpenteava para a direita. As tábuas do soalho eram bamboleantes demais para o meu gosto, dando-me a sensação de que poderia aparecer por ali um buraco a qualquer momento. Mais portas, mais corredor e, finalmente, a terra prometida! Uma portinha pequena com uma chave dourada (tinha de ser dourada) de fora – a minha bexiga estava salva.

Curiosamente, depois de todo aquele percurso sombrio, a casa-de-banho tinha uma luz amarelada estranhamente aconchegante. Será que isso quereria dizer alguma coisa? Estariam a dar-me o céu antes de me mandarem, de novo, para o inferno? Será que, depois das mãos lavadas e limpas numa toalha de algodão (sim, ali não se gasta papel desnecessariamente), de ter a chave dourada na mão, pronta a sair daquele cubículo que, apesar de já ter visto mais porcaria que um telespectador da TVI, tinha o seu aconchego, EU, Claudette Maria, iria dar de caras... com o Sócrates em cuecas da feira, 5 euros meia dúzia? Mas o destino (ai destino!) foi gentil comigo, poupou-me o coração a tal susto. Confesso que me custou apagar a luz da casa de banho e mergulhar na escuridão de novo. Por isso, decidi percorrer o caminho de volta em passo rapido até à sala de espera.

Entrando naquele espaço igualmente sombrio, dir-se-ia que eu deveria estar vestida com um vestido longo até aos pés, uma fita de seda a apertá-lo por baixo do peito, cabelos apanhados num tutu em caracol e não calçada com sapatilhas e calças de ganga. Decidi sentar a minha real peida (ai, uma senhora não utiliza estes termos) num dos austeros cadeirões e apreciar as red... ]]> ~LittleFaery http://LittleFaery.deviantart.com/journal/15564860/ http://LittleFaery.deviantart.com/journal/15564860/ Sun, 18 Nov 2007 15:40:33 PST

Chego-me ao pé do Dumbledore, ou melhor, ao pé da animadora que estava vestida à Dumbledore no Forum Coimbra, aquando do lançamento do último livro do Harry Potter, e decido perguntar-lhe em tom sério e calmo:

- Olhe [Dumbledore perscrutou-me com os seus olhos azuis através de uns óculos em meia-lua], desculpe mas... Sabia que é gay?
- *CHOQUE* Hããã?

Pois é. Pensei eu. És gay e estás morto, não sei porque é que ainda te estou a ver à minha frente.
A pobre moça não sabia, disse-me ela. Ficou em pânico. Deixou de fazer voz grossa e passados cinco minutos (também já era meia-noite e dez) já tinha tirado a barba e o chapéu com a desculpa de que lhe faziam muito calor e comichão. Reacções “alérgico-homofóbicas”, ou não.


Enquanto fotografava o Pai Natal no Forum Coimbra (que é, para quem não sabe, o meu part-time).
Chegam três gerações ao estaminé natalício: uma mãe, uma filha e uma avó. A filha lá pediu a Carlota Cambalhota, a boneca que todas as miúdas com menos de 10 anos que se prezem têm de pedir ao Pai Natal. Tirei umas fotos fofas e o serviço estava feito. Pensei eu. Qual quê. Já iam a meio do caminho quando a mãe volta para trás a correr, assim meia envergonhada, e me pergunta:

- Posso tirar uma foto também?
- Claro...! – respondi.

Lá se foi sentar ao colo do Pai Natal, um jovem garboso que não tem idade suficiente para estar ali a fingir que tem barriga de cerveja e que é o capataz de pequenos duendes em trabalho escravo, e que gosta de olhar as pernas e os decotes do mulherio que lhe passa pela frente. E enquanto a senhora se ajeitava para a fotografia, grita-lhe a mãe (a avó da criança) cá do fundo:

- Olhe que ela é DIVORCIADA!
[os olhos do Pai Natal abriram tanto que se assemelharam bastante a duas bolas de ping pong]

Eu percebo. Sinceramente que percebo. A senhora queria dar a entender à filha, de uma forma extremamente subtil e cheia de chá, que não se esquecesse de pedir um marido novo ao Pai Natal. Não sei porque é que se estão a rir.

Mas perfeito perfeito seria mesmo se aquele fosse o Pai Natal gay, o rapazinho com 17 anos que tem um jeito estranho de afastar as barbas brancas e ajeitar o barrete e que faz as manhãs de Sábado.

Espero, muito honestamente, que nenhum deles venha a ler isto.

P.S. - Encontrei um pêlo púbico num livro da Biblioteca Geral. Não sei o que é que “A Guerra de África”, em dois volumes, de José Freire pode ter de tão excitante.

P.S. 2 - E ao filho da p*uta (sim, eu faço como a Chica, peço-vos para adivinharem a letra que está por trás do asterisco) que teve o descaramento de me roubar o telemóvel:

P.S. 3 - Foi um post um bocado nojento, eu sei. Mas há semanas assim. A minha grande sorte é que amanhã é segunda-feira. Sete dias limpinhos e em branco, só para mim! E rimo e tudo...

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~LittleFaery http://LittleFaery.deviantart.com/journal/14675949/ http://LittleFaery.deviantart.com/journal/14675949/ Mon, 17 Sep 2007 15:54:37 PDT
A RTP1 debate-se com um filme português feito algures durante os anos 90. Não se entende metade dos diálogos e a personagem principal é um homem que certamente ficou com o papel porque sabe segurar um cigarro na boca e fazer um ar malandro simultaneamente. E porque até tem um certo “je ne sais quoi” que deixa qualquer mulher pregada ao ecrã uns bons 30 segundos. Veste uma camisa de seda demasiado brilhante e a piroseira faz-me continuar a romaria.

A RTP2 (que era a RTP2 e que depois passou a 2: mas agora voltou ao que era antes – eu até gostei da fase da loucura) passa o Consigo, que até era muito bom para se ver assim antes de um Telejornal da tarde, resumido em 10 minutos...mas eles insistem nas 3 da manhã e na duração de 1 hora. O tema de hoje é a deficiência física e motora e só dão imagens de rampas. Talvez seja esta a minha rampa de lançamento para o sono.

SIC. Até me assustei. É tudo hiper colorido, há um som de um coração a bater freneticamente (quase que podia ser o meu) e um rapaz de óculos com um ar de brincadeira séria (está tão perto do óscar) pede aos telespectadores que lhe digam nomes de mulheres começados por S (o que não se faz por dinheiro). Atende-se uma chamada telefónica, o telespectador responde “Suzete”. Segue-se um suspense desnecessário de 40 segundos para o rapaz de óculos depois exclamar “Oohhh, não temos Suzete!”. Frase exímia. Um pensamento único na História da Humanidade. Sinto que nunca mais serei a mesma sem a Suzete.

A TVI termina a ronda com uma assustadíssima Jodie Foster. E, de repente, sem a mente estar à espera de tal choque psicológico, eis que se dá início a um programa semelhante ao da SIC. E eu que julgava que dois pensamentos iluminados no espaço de um século era pedir muito, aparece-me pela frente esta rapariga completamente anorética, com uns bracinhos apalitados e uma face cadavérica que pede às pessoas palavras compostas que comecem por "porta-". Mas (e há sempre O mas que faz com que homens desesperados vejam o programa religiosamente e telefonem para aqueles 760 que cobram couro e cabelo por 2 segundos de chamada, já que a mensalidade dos canais eróticos é mais cara) o mundo está salvo porque ela tem as maminhas enchidas como chouriços. E tal como nos chouriços de fraca qualidade, aquilo é só pão e pouca carne.

Descobri que o filme da RTP1 é o “António, um rapaz de Lisboa”, do Jorge Silva Melo. Pensando bem, é melhor não gozar muito com a camisa do actor. Um dia posso precisar de cunhas.

(13 de Setembro)

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]]> ~LittleFaery http://LittleFaery.deviantart.com/journal/14470670/ http://LittleFaery.deviantart.com/journal/14470670/ Mon, 03 Sep 2007 11:30:04 PDT
Um carro estacionado em cima do passeio equivale a uma nervosa senhora da Polícia Municipal a escrevinhar tão depressa que a caneta abana toda. Mais uma multa. E ela feliz da vida por ter a canetinha a dar a dar. Lembrem-se, a nossa propria frustração não deve ser libertada numa caneta e num bloco de multas com o fim de que nos sintamos melhor depois de extremosamente colocarmos um papel no pára-brisas de um carro.

Paramos ao lado de um poste com anúncios tipo Obituário, na rua do Hospital, a anunciar a missa do 6º dia da Senhora Cujo Nome Não Me Recordo. Passa uma médica, já com a bata vestida, de pastinha na mão, que olha demoradamente para os anúncios. Parecia aliviada por não encontrar ali nomeado nenhum antigo paciente.

O orgulho dos senhores velhinhos é outra coisa espantosa. O autocarro vai quase vazio, e o Senhor Muito Velhinho e Tremelicante de Pernas vem carregado de sacos de compras. Acomoda cuidadosamente as suas recentes aquisições alimentícias a um canto, junto a um banco. Mas não julguem que depois de “aconchegar o bebé” ele vai dar descanso às suas perninhas quase centenárias. Ali fica, a guardar com a vida o fruto da sua magra reforma.

A partir de hoje acho que a piada do “Ai que podes ser filho do carteiro!” vai deixar de ser empregue. Se antes os carteiros andavam quilómetros por dia, o que lhes dava um físico ao qual donas de casa desesperadas sucumbiam com facilidade, tendo em conta a flacidez de toda a chicha do marido, AGORA com a sua lambreta e a barriga a aumentar, são tão maridos quanto os outros. Mas pronto, alguns continuam simpáticos...

Os condutores de autocarros estão cada vez melhor. Antes era a velocidade estonteante com que “nos viajavam” pelas ruas minúsculas de Coimbra. Agora, para dar mais alento, têm todos óculos de sol estilo Ray Ban. Ainda que sem protecção UV (porque comprados na mais lucrativa superfície comercial da cidade que é a grande Feira do Bairro Norton de Matos), o estilo é que importa. Desde que combine com a velocidade.

Para terminar a viagem, descobri que o meu vizinho do 10º andar gosta de gastar electricidade e, por isso, chama sempre os dois elevadores. Muito cómodo, assim apanha o que chegar primeiro e quem está cá em baixo que espere... Ainda por cima deixa um cheiro a ambientador de carro que tresanda. Mais um perfume bom...


PS. Hoje, pela primeira vez na vida, escreveram "Dra." antes do meu nome. E pronto, sou mais um carneiro.
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]]> ~LittleFaery http://LittleFaery.deviantart.com/journal/14258258/ http://LittleFaery.deviantart.com/journal/14258258/ Mon, 20 Aug 2007 15:03:18 PDT De não ligar a televisão (a não ser por 5 minutos para dar uma olhadela à Guilhotina na Herança da RTP1 que é uma vergonha cada vez maior porque ninguém faz associações de associações de associações para chegar àquele resultado final completamente desacabido...que volte a Herança com o Malato e com uma Guilhotina que me permitia acertar 6 em 7 vezes na palavra final – gosto de me sentir menos burra de vez enquando!)
De dormir até ao meio dia
De brincar (e aturar!) com os primos, os primos dos primos, os amigos dos primos dos primos
De achar que tudo é uma boa desculpa para jantar fora com os amigos, principalmente quando não há comida em casa
De nadar ao som de “Aperta aperta com ela” na piscina de Condeixa – valeram as 16745 modalidades de saltos para a água do Pedro (como é bom ter 9 anos) e o facto de ter aprendido a dar cambalhotas na água (obrigada Ness)
De comer Mentos de frutas à procura do de cereja
De fazer desenhos com lá pis de cera para os mais pequeninos e ganhar um beijo muito apertado em troca
De chorar tanta baba e tanto ranho ao ler o derradeiro livro do Potter – vivam os rolos de papel higiénico porque os kleenex’s abanaram bandeiras/lenços brancos (ou seja, a eles mesmos) no dia 2 de leitura - (tinha-lhe tirado o epílogo dos “19 anos depois” mas se ele tivesse mesmo de ficar, tinha mantido a última frase com a palavra “scar”, sempre me fazia esquecer um bocado aquele nome “Albus Severus Potter”... e viva o Snape!!! Homem mau, parvo, reprimido mas(!) apaixonado! lol)
Da areia e das Nortadas da Figueira (e da água pura da Cova Gala)
De passar níveis de Tomb Raider Legend ao primo que só quer ver como o jogo termina
De ouvir o Sr.-Não-Sei-Quantos a cantar músicas altamente pimba e que, mesmo depois de o povo responder com um sonoro “NÃO! (ao qual eu me juntei) à pergunta “Querem mais uma música?”, cantou mais duas...
De ver filmes Neo-Noir com adolescentes doidos e jogar Scarbble e Trivial Pursuit enquanto se come um delicioso bolo de cerveja feito por moi – ainda hei-de destronar a Peida Gigante do JP um dia e ficar com os queijinhos todos! (Quem reinava Portugal na passagem do século XV para o XVI? – D. Manuel I !!!!)
De ouvir música e mais música sem nunca, nunca me fartar
De ver cair 22 (nem mais nem menos, não fosse eu ter 22 anos) estrelas cadentes neste céu de Agosto e ter pedido um desejo por cada uma delas – agora não me venham dizer que não existem fadas e que os coelhos não põem ovos de chocolate..
De ter uma Ursa Menor perfeita desenhada por sinais no braço esquerdo!
De ver o Douro de barco, de comboio, a pé
De nunca desfazer a mala em Agosto

[E de ter muitas, muitas saudades...]

E ainda não terminaram...

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]]> ~LittleFaery http://LittleFaery.deviantart.com/journal/13975538/ http://LittleFaery.deviantart.com/journal/13975538/ Wed, 01 Aug 2007 18:13:46 PDT Hoje completo 22 anos de existência, 22 voltinhas k a terra deu ao Sol. Foi às 18h45 do magnífico dia 2 de Agosto de 1985 k mandei o primeiro berro ao Mundo e, pelos vistos, tinha muita pressa pra o fazer visto k nasci sob a forma de um bebé prematuro de 7 meses de gestação... "É por isso que és pekenina!!!" todos dizem kd lhes revelo este facto incrivelmente peculiar (acreditam eles) de ter nascido com a força de um condutor nervoso a apitar numa fila imóvel de trânsito tipo VCI do Porto. Foi a ferros, é verdade, ao k outros comentam "É por isso k tens um parafuso a menos! Amolgaram-te a cabeça!" - é possível...
E foi assim. Eu tinha pressa pk já sentia k andava a perder anos da minha rica vidinha enfiada lá na barriguinha da Mãe. Embora fosse kentinho e eu gostasse muito, o mundo estava todo LÁ FORA e já não suportava as ultrapassagens nervosas dos tripeiros.
Isto de falar da VCI e do Porto não tem nada a ver com nada, não me interpretem mal. Gosto mto da cidade, da gente do Porto, mas a VCI serviu apenas de exemplo pk eu cá nasci um nadinha mais abaixo - em Viseu (Bjeu) - mas até nem tenho sotake, aparte de, alguns outros dirão, dizer "FECHO" em vez de "FEICHO" e "BÉCO" em vez de "BÊCO".

Aturem-me k eu ainda conto viver mais uns kuantos.

Hoje vi a Lua nascer, pintada de vermelho e dourado, vestida a rigor para as comemorações = )

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Today is THE day I watch the Sun go around the Earth one more time.
Tonight was the night I watched the moon rise - full red and golden moon.
22


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]]> ~LittleFaery http://LittleFaery.deviantart.com/journal/13825757/ http://LittleFaery.deviantart.com/journal/13825757/ Sat, 21 Jul 2007 20:30:53 PDT Para meu maior consolo, arranjei uma nova companhia para a minha Holga. Nem mais nem menos do que uma ломо лк-д (Lomo LC-A), ainda made in URSS (!), que tem feito as minhas delícias nestes últimos dias. Os amigos acham-lhe piada e gostam de lhe mexer e eu estou feliz por lhe poder chamar minha e andar com ela no bolso da carteira e levá-la para todo o lado. Amigas inseparáveis até porque temos idades próximas! Só que até conseguir arranjar modos decentes (vulgo, económicos) de conseguir digitalizar os rolos, vou ter de esperar muito para ver os resultados (desastrosos ou não) destas experiências lomográficas.

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E como estamos numa de boas notícias também posso (quase) oficializar o término do meu curso universitário. Mas agora que penso nisso não sei se o deva incluir nas boas notícias... *a revirar os olhos*

(tom de entrevistadora com ar grave dos programas da manhã ) – Diga-nos, Cláudia Morais, qual é a sensação de ter terminado o curso com esses míseros 21 anos?
(tom de resposta a entrevistadora com ar grave dos programas da manhã ) – Bem, Nancy, podia ser pior.

Fim

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A Ness está de voltaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa (abraço abraço abraço, comida chinesa)!!! E com um JuanMa no coração ;D

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E para terminar: Potter! (SEM SPOILLERS!)
Harry Potter and the Deathly Hallows está a ser um dos melhores livros que li até hoje. Não me refiro apenas à obra da Jo Rowling, mas sim a todos os livros que li durante estes 21,9 anos de idade. Leio agora o décimo primeiro capítulo e já gastei uns quantos lenços de papel (2 e meio, pelas minhas contas... vá, não é assim tanto!). Não é que esteja tudo a ser tristíssimo e altamente pesaroso, mas tudo ganha outra dimensão quando se sabe que vai terminar. Admitamos que é a efemeridade das coisas que as consegue tornar tão especiais. É por sabermos que acabam, que são finitas tal como nós, que as sentimos de forma mais autêntica e intensa. Daí os lenços...
Finalmente a Jo voltou ao que era e conseguiu superar-se. Voltou a pegar-me na mão para me guiar por aquele mundo fora, um mundo que faço meu cada vez que abro um livro com Harry Potter escrito na capa. É bom voltar a casa.

É necessário ter em atenção, que como ainda só li umas cento e tal páginas, não é sensato estar a extrapolar a coisa desta forma. Imaginem que no final não há cravos e que se vem a descobrir que o Voldemort é o irmão gémeo “mais mau” do Hitler? E depois, quem são os Aliados? Será que os Elfos Domésticos se vão juntar à Revolução?

Deixo aqui também, já agora, já que escrevo e já que este espaço serve para alguma coisa, um “thank you SO” à Nessa e ao Briosa pela Not-all-night-reading-(but-close) que me soube mesmo bem. Frases memoráveis por entre leitura, bolachas, leite e muita concentração:

Ness – Mas ela [Rowling] acha mesmo que eu quero saber como é o raio da rua em que eles estão?????!
Ness – *gasp* Que horror! Que nojo! Oooh, tão queriiidoooo! Que c*br*o!!! [faltam ali um ‘a’ e mais outro ‘a’ mas este último com til] *gasp again* Não acredito!!! Já chegaram à parte da... [e eu que ia sempre 2 páginas atrasada...é o que se chama sofrer por antecipação.]

Bri – Shhhhhhhhhhhhhhhhhhhh!!!!!!!!!!
Bri – *confuso* Não me lembro... Não me lembro de nada!

Eu – Ainda não cheguei aí, calem-se!!!

Tudo isto ia bem até que fomos interrompidos por um telefonema muito inconveniente de alguém que, se um dia ler isto, não faz ideia que me refiro a ele porque não deve ter grande memória daquela noite... Pronto, Gonçalo, és tu.
(Até ao próximo jogo de Damas!)

]]> ~LittleFaery http://LittleFaery.deviantart.com/journal/13724871/ http://LittleFaery.deviantart.com/journal/13724871/ Fri, 13 Jul 2007 19:36:33 PDT A verdade é k tinha ouvido, à hora de almoço, o crítico não-sei-quantos na Sic Notícias (não falo do Mário Augusto que esse, coitado, dá sempre a benesse aos filmes só por serem filmes) a falar (mal) deste último Ordem da Fénix. Fikei logo a pensar “oh, raios, lá vem mais uma xaropada, Cuarón VOLTA!”. E olha k a minha opinião não mudou assim tanto. O filme n mete piada nenhuma pra kem não conheça e se interesse verdadeiramente – condição de admirador – pela obra da senhora Rowling. A sorte de kem leu os livros é k rapidamente preenche os vazios do filme com a informação k já tinha adquirido, o k faz dele uma coisinha aceitável. Visualmente é um espectáááculo. Fikei literal/ d boca aberta em algumas cenas. Mas pronto, nada k um beijo de 15 segundos (k em cinema é uma eternidade) não consiga arruinar... Sim, Ness, 15 segundos... We got the point, Mr. Yates, thank you very much! Tamos feitas pq o tipo vai realizar tb o próximo e aposto k kd meter a Ginny ao barulho, o beijo k era d 15 segundos vai tornar-se numa tórrida cena de sexo e a China lá vai ter de proibir a entrada do filme nos arrozais. Axo k kd a China se abrir ao mundo vai criar finalmente uma Pizza de Arroz (este é o exemplo de um comentário sem qualquer tipo de interesse).
Estava receosa, confesso, quanto ao meu Sirius Black. Vá lá k tev uma morte condigna, sempre compensa o facto d porem um actor de 60 anos a fazer de 37... O Yates tratou-a de uma forma definitiva, forma essa k n existe no livro. Axo k foi o único momento kuase genuinamente humano k o Yates conseguiu esgalhar (com a ajuda de uns kts Elfos domésticos, creio eu).
Adiante... Eu ainda axo k a Jo Rowling não levou de Portugal só o nome do Salazar. A minha teoria da conspiração é k a Ordem da Fénix representa um verdadeiro Partido Comunista em plena clandestinidade a preparar a Revolução! No Potter não vai haver cravos, axo eu, mas sabe-se lá o k akelas varinhas não são capazes d fazer..!
Sim, eu já vou dormir...

Conclusão: muito se perde, como sempre, ao transpor obras para o grande ecrã. Infelizmente já não vams ter mts mais livros para apagar da memória estas mini-borradas... E olha k s este ultimo livro for tao bom em termos de telenovela mexicana cm o anterior...ai ai.

PS. Finalmente o Neville consegue fazer um feitiço de Atordoar!
PS2. A Luna tá demais!
PS3. Xamei “vaca” à Umbridge durante o filme, como s eu já não o soubesse...
PS4. O Dumbledore continua a saltaricar demais pra um JOVEM de cento e mts anos...
PS4. Estás preparada pro aperto saudoso, vulgo, abraço do teu regresso?
PS5. Não sei de nada mas axo k morro se a minha Holga n tiver conserto... Manda um beijinho d melhoras à Holga, Nessy....!

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A very special kiss to my whatchers and friends!

]]> ~LittleFaery http://LittleFaery.deviantart.com/journal/13675468/ http://LittleFaery.deviantart.com/journal/13675468/ Mon, 09 Jul 2007 19:03:58 PDT
Now I'm only able to shoot what I wish in the 1,5 distance! *crying my eyes out*
Poor poor Holga...hope it can be fixed... I'll have to call Dr. House for this one!
Anywayz, Harry Potter book series are about to end and so ends a part of me that followed Harry closely for the last 9 years or so. A part of me wishes to devour this last "Deathly Hallows" but the other wants it to last forever. Oh well... Harry and I are growing old, we better take a rest in the next rock.

The only thing that happens all the time is change.


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]]> ~LittleFaery http://LittleFaery.deviantart.com/journal/13355839/ http://LittleFaery.deviantart.com/journal/13355839/ Fri, 15 Jun 2007 12:18:13 PDT Возвращение

Ivan [crying]- If you weren’t so evil I could love you like a father! I hate you! Don’t even think about hurting us! You’re no-one!
Papa [calm but fearful]- You’re wrong, son…
Ivan- No, no, no! [drops knife, runs crying towards de forest, disappearing. Papa runs after him, Andrei’s after them too]


[link]


Is there a better movie..? I dare you to dare me!


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I'm in! (Right?)


Holga lover

]]> ~LittleFaery http://LittleFaery.deviantart.com/journal/11696099/ http://LittleFaery.deviantart.com/journal/11696099/ Mon, 05 Feb 2007 11:22:36 PST
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